Por: Lorena Rojas
Yo amo, tú amas, él ama, nosotros amamos, vosotros amáis, ellos aman. Ojalá no fuese conjugación sino realidad.
Mario Benedetti.
Valentín ha muerto.
La noche
huye primero,
su belleza
cósmica se diluye entre tinta roja y diamantina.
Lloran las
flores el recuerdo de quien las amó libremente,
por su
esencia, no presencia.
La dignidad
se suicida frente a los niños,
los osos
limpian a la escena del crimen.
Besos
devaluados bajo el atardecer de 14 kilates,
Aplastados,
sofocados.
La amargura
cruzó la calle bajo una botarga de corazón,
-No es
hipocresía, es prudencia- susurró la traición.
Las postales
confían en sus alas falsas,
Valentín
les
creyó
y
cayeron
juntos.
Juntos por defecto,
no hubo afecto.
El amor se
viste de puta para poder vivir…
Los transeúntes
le pagan al menor precio.
Valentín ha
muerto.
Un niño en
pañales se mofa de todos…
El amor
humillado se vende y llora,
La gente
festeja su desdicha.
No hay comentarios:
Publicar un comentario